Getreidegasse um zehn ist ein Fließband. Dieselbe Gasse um acht: Rollläden, ein Bäcker, der noch Mehl an den Unterarmen hat, und der Domplatz ohne Stative. Salzburg verzeiht Frühaufsteher. Allen anderen verkauft es Kugeln.
Die Festung Hohensalzburg ist ein Stein, der die Stadt gewichtet. Hinauf zu Fuß, nicht mit der Bahn, wenn die Knie mitmachen. Oben ist der Blick ehrlich: Dächer, Salzach, und dahinter schon das, weshalb Leute eigentlich kommen — die Tauern, nur noch ohne Souvenirstand.
Mozart wurde hier geboren. Das verpflichtet zu nichts, außer vielleicht dazu, die Gasse danach wieder zu verlassen.
Statt der Kugel: der Mönchsberg und ein Wurstsemmel
Der Mönchsberg ist der Park, den die Stadt über sich selbst gelegt hat. Kein Alpinismus, aber genug Wurzel und Kalk, um den Kopf zu lüften. Nehmen Sie Wasser mit. Die Brunnen unten gehören den Gruppen.
Zum Essen: nicht das Restaurant mit der Festungsaussicht auf der Speisekarte. Eine Wurst, Senf, ein Bier, das nicht „craft“ heißen muss. Salzburg kann einfach, wenn man es lässt. Am Abend die rechte Salzachseite — weniger Posieren, mehr Anwohner mit Einkaufstaschen.
Wer weiter will: Zug nach Hallein oder in den Pongau. Die Stadt ist ein Tor, kein Gehege. Das Kammheft behandelt Salzburg als Bahnhof mit Barock, nicht als Ziel, an dem man drei Nächte dasselbe Gässchen fotografiert.